Lasciate che i bambini vengano a me

I) Perdere l’anima: Istruzioni

Il verbo Perdere, lapidario, ricorda solo l’esito finale.

Prima, in realtà, avviene lo scambio: l’anima immortale si cede per ottenere benefici nella vita terrena.

Non succede tutto insieme, ci sono TRE fasi distinte e distanti nel tempo.

Primo movimento:

Il desiderio/evocazione parte dal richiedente.

Secondo movimento:

Il destinatario si manifesta (in una zona di confine, es. in sogno…), anche dopo molto tempo, dando il segnale d’aver accettato l’offerta.

I segni sono ambigui, pertanto occorrerà coglierli e interpretarli.

Assecondarli sarà un “atto di fede”, pari a quello richiesto dalle religioni ufficiali.

Da questo momento si può procedere nel guadagnarsi la dannazione, poiché

Terzo movimento:

per perdere l’anima serve un training continuo: non la si brucia in un colpo.

Come insegna il “Faust” di Goethe, fino all’ultimo momento si fa in tempo a salvarla.

La perdita dell’anima esige conferme.

Esige atti, ognuno con un preciso “punteggio” disciplinato da una scala di valori.

L’atto che dà più “punti” in assoluto, contrariamente a quanto ritenuto da molti, non è l’omicidio, bensì il far dannare altre anime.

Certo, è buona norma anche andare contro la morale corrente (variabile a seconda di tempi e culture): equivale pressappoco alle preghiere per gli Dei tradizionali e rappresenta un modo elegante di svolgere la procedura.

II) The Number of the beast

Un'altra opinione comune erronea è quella relativa al 666.

La maggior parte della gente lo identifica col “Numero della Bestia” in sé, prendendo alla lettera l’”Apocalisse di Giovanni”.

L’interpretazione allegorica che ne danno i teologi, d’altro canto, non è del tutto convincente (666, trasposto in lettere ebraiche, indicherebbe Nerone Cesare).

Non viene notato, invece, che il numero è composto da TRE 6.

E dato che il 7 è il numero della perfezione e del sacro, dire TRE 6 significa “per tre volte qualcosa in meno del sacro e della perfezione” (< …è un numero d’uomo…>), cioè una specie di antiTRINITA’.

Tra i significati simbolici che rivestono il numero 6, due in particolare spiccano: si dice che esso rappresenti “La chiesa”, ma anche “Lo specchio”.

Una “chiesa speculare”, gestita da una trinità imperfetta.

Pertanto, occhio al numero TRE, perché è quello il Marchio.

III) Hanc Para Ab Hac Quidquid Quodquod

Ora, tutti senz’altro ricordano la filastrocca con cui i bambini fanno la conta:

“Ambarabà ciccì coccò”.

Evocherà ricordi diversi a seconda dell’età di chi la riporta alla mente: la corsa con le gambe in spalla per far tana, le ginocchia sbucciate, il sillabario, l’odore di zucchero filato, umilianti penitenze, la collezione di biglie di vetro da giocarsi nel cortile.

Lei, la filastrocca, è lì da sempre.

Sull'etimo della parte iniziale esiste uno studio del linguista italiano Vermondo Brugnatelli (2003). Basandosi su un’analisi fonetica storica della lingua italiana, egli ipotizza che la filastrocca possa risalire ad epoca latina: "HANC PARA AB HAC QUIDQUID QUODQUOD".

Malgrado il suono spensierato, da qualche andito della mente echeggia lontano un sentore perturbante.

Forse perché quando il dito indice si arrestava contro di te al termine della filastrocca, come se piovesse una qualche maledizione, toccava adempiere a qualche compito scomodo: “star sotto” a ‘nascondino’ o a ‘strega comanda color’, fare una penitenza, tentare per primo una pericolosissima prova di coraggio.

Purtroppo, non si tratta di questo: il fatto che capitasse una cosa sgradevole, pur se così effimera e leggera, è un’“impronta”, una reminiscenza del vero uso e significato di questa formula.

Ragioniamo insieme sul testo della prima strofa:

"Ambarabà ciccì coccò

tre civette sul comò

che facevano l'amore

con la figlia del dottore

il dottore si ammalò

ambarabbà ciccì coccò"

< Ambarabà ciccì coccò > è un verso in italiano, analogo ad altri nonsense presenti in molte lingue.

Da notare che, di qualunque cosa si parli, le entità in questione sono TRE.

E’ possibile, pertanto, che siano proprio le < TRE civette sul comò > della riga successiva.

Una fiaba parallela pare confermarlo, in essa Ambarabà, Ciccì e Coccò sono tre fratelli trasformati da un sortilegio in civette lignee soprammobili.

Intanto, memorizziamo il tema dell’incantesimo.

Se fossimo aridi di fantasia, ci potremmo già domandare cosa ci fanno delle civette su un comò, ma la cosa davvero inquietante giunge nella riga successiva: queste civette

< …facevano l’amore con la figlia del dottore >.

Stiamo parlando di un rapporto sessuale che viola molti tabù (violare morale corrente): le civette sono tre, quindi si tratta di un’orgia, sono animali, per cui il rapporto avviene contro natura.

C’è dell’altro: oltre a tutti i tabù sessuali infranti, o l’amplesso avviene sul comò, cosa abbastanza scomoda e improbabile, o queste civette compiono un atto amoroso DAL comò, infrangendo anche le leggi dello spazio fisico.

A memoria d’uomo, altre entità sono rimaste famose per i viaggi extracorporei seguiti da amplessi multipli: le streghe, i cui viaggi allucinogeni erano allegorizzati dal loro volare a cavallo di scope.

Una femmina - vergine o strega non importa - ha un rapporto sessuale con tre creature. Su un ceppo rituale (il comò)? O sul letto (il che farebbe pensare a tre Incubi, da “incubus”, cioè demone che incontra carnalmente le donne mentre queste dormono)?

Per come è composta la strofa, tutte queste ipotesi non si escludono a vicenda, bensì coesistono in una sinistra crasi.

Se mancasse ancora qualche prova dell’origine diabolica di questa filastrocca - guarda caso anonima - basta far luce su alcuni altri aspetti per fugare ogni dubbio.

Il diavolo, “scimmia di Dio”, si manifesta sempre come “contrario”.

La filastrocca si chiude nello stesso modo in cui inizia, seguendo una struttura circolare.

E’ noto come il cerchio simboleggi la perfezione, poiché in esso principio e fine coincidono.

Del numero TRE abbiamo già parlato.

Il tre è il Marchio, ed accostarlo ad un simbolo di perfezione è un ennesimo sberleffo operato da chi ha diffuso questa cantilena proprio tra le anime più indifese, per coltivare i semi del male fin dall’infanzia…

Ennesima conferma: qual è l’oggetto spesso presente sopra, se non facente parte del succitato comò?

Uno specchio, ovvio.

Uno specchio che riflette al contrario l’immagine delle tre civette (<…una chiesa al contrario gestita da una trinità imperfetta…>).

< Il Dottore >, figura riconducibile ai campi dell’Ordine e della Salute, anch’egli subisce un irridente ribaltamento, difatti < si ammalò >.

La realtà rappresentata in questi 6 versi è marcia fino al midollo.

Il vento corre dentro la girandola mentre il bambino, tutto in un colpo, evoca, lancia sortilegi e introietta l’immagine morbosa dell’orgia soprannaturale e la possibilità di rovesciare l’ordine delle cose, solamente sillabando queste sei righe.

…

Non so cosa pensare dei testi scritti da mio fratello, inviatimi da mia cognata qualche tempo dopo il suo inaccettabile gesto.

Crederei ad uno scherzo, se non avessi conosciuto più che bene il carattere ombroso di Ivo.

I suoi fogli, che fossero un puro progetto di scrittura, o un “avvertimento”,

hanno qualcosa di folle e di puntuale allo stesso tempo.

Ricordano nell’incedere molti ragionamenti complottisti, ma facendo ricerche online non ho trovato analogie con nessun filone conosciuto.

Per ora ho trascritto questi e sto iniziando a riordinare le “Rivelazioni sugli Spot”.

Per la saga su quella creatura dal nome impronunciabile, invece, mi ci vorrà del tempo, poiché ha una struttura molto contorta.

Confesso: ho rimosso alcune pagine sulle origini della Mandragora, perché mi sembrerebbe di speculare sulle modalità della morte di mio fratello.

Sono parole che mi fan troppo male, anche se ormai da anni tra noi due non correva più buon sangue.

Certo, azzardando l’ipotesi assurda che negli scritti di Ivo ci sia un fondo di verità, il Male si manifesterebbe in modi così impensabili da rendere quasi impossibile porvi rimedio.

Io al Male non credo, così come non credo in Dio.

Dopo aver letto le sue cose, tuttavia, mi chiedo: sarà libero arbitrio, o l’effetto di qualche stregoneria?

Il dottore si ammalò…

Il mondo di Christina

In una posa scomposta, dalla geometria spezzata, Christina siede piegata sul campo.
Le gambe accartocciate guardano a valle, il volto e l’esile braccio proteso,
a monte invece, verso la casa in legno.
Nude palizzate delimitano la proprietà, non occorre recinzione quando lo stesso mondo fuori è un recinto.
Aveva deciso di non prendere con sé neanche una mantellina, perché c’era il sole sopra il paesaggio piatto della collina, quando è uscita.
Ora spira una brezza sottile che non smuove né le sue ossa quasi esposte sotto la pelle, né gli steli falciati, che le somigliano.
Un vento che le scorre freddo dentro, sotto un cielo che ha assunto il colore e la densità del piombo, la gravità di uno spazio immenso, pesante quanto può pesare l’infinito, o forse Dio.
Se il sole si velasse del tutto, trasformerebbe il colore stinto dei suoi abiti, della carnagione eburnea e dei suoi capelli fino a ieri giovanissimi, in una sorta di foto in bianco e nero, simile al vecchio dagherrotipo che ritrae la povera mamma sulla credenza nel soggiorno.
Christina volge lo sguardo alla casa, affannata.
Christina volge lo sguardo alla casa affamata.
La casa sa, la casa ha fatto bene a prenderle le gambe.
Come le è saltato in mente di vincere la paura fino a quel punto del prato?
La paura è più potente della noia e dell’angoscia, negarla, anche solo per pochi minuti, l’ha accresciuta a dismisura, rendendola invincibile.
Ora c’è solo il tatto, per vincere il panico, le mani che sondano le spighe dure sul terreno, per vincere l’immateriale, per non pensare i pensieri.
Cosa c’è lontano? L’erba è più alta, getta un’ombra più netta.
Ci sono i bambini che giocano, a volte, ancora più piccoli visti dalla finestra, le grida terse nell’aria.
E gli occhi dei ragazzi che lavorano i campi, Signore perdonami, la casa sa.
E più lontano, ad una distanza imponderabile, devono esserci anche Efeso, la Galilea, Antiochia, gialle, di certo, come le pagine su cui ne ha letto.
< Padre, parto ad esplorare il mondo, dal New England a Nazareth >
Stupida.
La paura sa insinuarsi anche con sembianze affettuose, e Christina deve stringere questa terra che è sempre ovunque terra e queste spighe che anche oltreoceano, son spighe, fino a farsi male, per sentire altro.
Le tavole divelte del tetto del fienile ridono in un ghigno muto e sgangherato.
I corvi volteggiano sulle assi sotto cui Christina tornerà.
Un esile sbuffo d'aria le solleva una ciocca, come se una parte infinitesima del suo corpo mozzo esprimesse ancora un ultimo anelito ad andarsene.
Ma, per loro natura, i capelli rimangono come lei, radicati.